Reseña de Interiores, de Cecilia Pagani

 Interiores

Autora: Cecilia Pagani

Libro autoconclusivo.

Avisos de contenido del libro: Abuso sexual, abuso sexual infantil, violación, violencia de género.

Sinopsis: Tres mujeres, una misma familia. Tres miradas, tres voces. Sus vidas aparecen enlazadas por la historia de una cuarta mujer que las atraviesa casi de un modo fantasmal.

Una historia que debe ser contada, donde la anécdota deja de ser rigurosa y pasa a hablar de lo que a veces se mira y no se ve, aunque está ahí, al lado: la violencia. Violencia en el cuerpo de la mujer. En las palabras, en lo que se dice y en cómo se lo dice. En los silencios, en lo que se oculta deliberadamente para manipular, para borrar en la vida del otro.

Resumen

Nora busca la verdad sobre su vida, sobre su madre y el por qué la dejó allí, en la casa de una familia adinerada y acomodada, de tan pequeña a modo de pupila. Ella había dicho que volvería, pero no fue así.

La historia comienza con una muerte: la de Eloy, hijo de Elba y Saúl, "patronos" de la casa. Un hombre que pronto descubriremos que era altanero, soberbio y violento. A partir de esa muerte iremos desmenuzando la historia no sólo de Nora, sino de otras tres mujeres: Elba, Mary (madre de Nora) y Lilian (esposa de Eloy).

Reseña

Este libro lo leí haciendo un vlog de lectura al respecto. ¡Pásense a verlo al canal! Sale el domingo 6.

Tengo que decir que había entendido bastante mal la trama. Pensaba que iba a ser sobre una muerte de la cual culparían a una joven vulnerable socioeconómicamente, y de cómo ella debe defenderse de esas falsas acusaciones. Pero no. Nada que ver.

El libro es buenísimo, ya les adelanto. La prosa de Cecilia Pagani volvió a ser tan profunda como en Las preciosas. Algo que me gusta mucho de su estilo es cómo logra ser combativa, denunciar, y al mismo tiempo mantener vigente la trama que cuenta.

En esta novela noté varias técnicas: primero, noté que paulatinamente va haciéndose más explícito todo (las descripciones de la violencia, de los secretos, las cosas primero parecen "ocultas" o "dichas a medias" y luego empiezan a aparecer directamente dichas). Hasta llegar al final: una escena cruda y muy desgarradora. Muy agresiva.

Por otro lado, me pareció muy interesante la utilización de la segunda persona del singular. El libro está dividido en tres partes, cada una tiene una narradora distinta, y en la parte dos seguimos el punto de vista de Lilian pero se nos cuenta en segunda persona del singular. Creo que esta elección no fue simples ganas de experimentar sino que cumple un propósito: remarcar que esto podría pasarte a vos, que está leyendo esto. Se dirige a un público muy claro, mujeres cis, pero yo lo siento y hago extensivo a otras identidades que sufren violencias similares en este sistema.

También quiero destacar que me parece buenísima la forma en la que propone voces femeninas nuevas. No sabía que era posible (y no sabía hasta qué punto otras no habían destacado) pero lo hace. Son voces y puntos de vista novedosos, a los que se les pone el foco (parece) por primera vez.

Siguiendo con algunos análisis y detalles que encontré, me encanta que la verdad más oscura y profunda salga a la luz de la mano de la narración de Elba, que está postrada y atraviesa sus últimos meses de vida. Es muy interesante cómo maneja esa metáfora.

Por último y como única cosa que destaco como negativa, creo que la edición no le jugó la mejor pasada. Es probablemente una editorial pequeña, pero sentí que había algunos errores que afectaban el impacto de la lectura. Aunque no tanto, tampoco.

En fin, la recomiendo muchísimo.

Mi puntuación:

10/10.

Reseña de Los suicidas del fin del mundo, de Leila Guerriero

 Uno más a los libros de 2021.

Los suicidas del fin del mundo: crónica de un pueblo patagónico.

Autora: Leila Guerriero.

Libro autoconclusivo.

Sinopsis: Entre 1997 y 1999, una oleada de suicidios conmovió a la pequeña localidad petrolera de Las Heras, situada prácticamente en medio de la nada y perteneciente a la provincia argentina de Santa Cruz, en la Patagonia. La mayoría de los suicidas tenían alrededor de veinticinco años y pertenecían a familias modestas, oriundas de la zona. La periodista Leila Guerriero viajó a este desolado paraje patagónico, interrogó a los familiares y amigos de los suicidas, recorrió las mismas calles, siempre desiertas, y visitó cada rincón del pueblo. Entrevistó a los vecinos, preguntó a todo el que tenía una respuesta, una teoría que explicara el drama. El resultado es un relato descarnado que reconstruye los episodios trágicos de esos años al tiempo que pinta expresivamente la vida cotidiana de una comunidad alejada de las grandes ciudades.

Las Heras, con su alta cota de desempleo debida a las oscilaciones de la industria petrolera y a la falta de futuro para los jóvenes, plantea un enigma todavía no resuelto: los suicidios, como un destino funesto, se suceden todavía hoy.

Resumen

Impulsada por conocer la historia detrás de una ola masiva de suicidios en la localidad de Las Heras, en Santa Cruz, la autora y protagonista va de viaje a entrevistar a los vecinos. Se adentra en el entramado social de este asentamiento e incansablemente pregunta por los pareceres, las motivaciones y las suposiciones de quienes la reciben.

Así, se va formando una radiografía de Las Heras de ese momento y del Las Heras que vio morir a tantas personas.

Reseña

Empecé este libro con muchísimo entusiasmo. Me estuvo interesando particularmente todo lo que tiene que ver con Argentina, sus localidades, sus historias, y me generó mucha curiosidad este evento real (esta ola de suicidios) de la que no había escuchado hablar para nada hasta el momento.

El libro en sí me gustó: es interesante, ahonda sobre el tema que lo convoca, hace un buen panorama de la localidad, sus porqués y sus cómos, y está bien llevado. A veces era un poco caótico seguir las relaciones entre los locales, pero también creo que era un poco el objetivo que así lo pareciera.

Aún así, no me terminó de maravillar. Es muy periodístico, y la autora/narradora opta por dejar afuera apreciaciones personales notables. Las hay, obviamente, pero no muchas o no planteadas como tales. Y me habría gustado que hubiera un poco más.

Había un par de cosas sobre ciertas temáticas en las que decía "mmm, no es por acá", pero entiendo que no habría tenido sentido cambiar lo que los personajes dijeron sólo porque no estuvieras de acuerdo. No obstante, había momentos en los que se ponía excesivamente partidario y eso sí que me daba paja.

En fin. Bastante meh. Pero sí me interesó mucho la caracterización del lugar, la relación de todo con el incansable y fuerte viento, y lo repetitiva que era la idea de "quiero ser alguien".

Mi puntuación:

5/10

LIBROS DESTACADOS DE 2021 | Para bien, y para mal...

 Buenas buenas, ¿cómo va todo? ¿Cómo está cerrando su año? Espero que, dentro de todo, vayan bien.

El día de hoy les traigo una reversión de los típicos "Top 5 mejores / peores libros", formato que reservaré exclusivamente para un reel o para historias de Instagram (recuerden que pueden seguirme por ahí). En este caso será más una conversación sobre papel al respecto de algunos libros que me gustaron y otros que para nada de este año que ya está llegando a su fin.

¿Comenzamos? Nota: recordá que haciendo click en cada libro podés ir a la reseña que le hice en su momento y que ni esta ni ninguna entrada de mi blog tiene spoilers, a menos que lo aclare específicamente y de forma muy visible. ¡Leé tranquilx!

Empecé el año con el sabor de "El beso de la mujer araña", de Manuel Puig, que había concluido exactamente el 31 de diciembre de 2020. Pero la primera lectura de 2021 fue todo lo opuesto, llevándose el honor de ser pionera en ganarse un lugar destacado (para mal) en esta entrada: se trata de Nacida bajo el Sol de Acuario, de Florencia Bonelli, segunda parte de la trilogía Nacidas, y ya que estamos incluyo en su puesto a la tercera entrega, Nacida bajo el fuego de Aries, que ni siquiera pude terminar. En sus respectivas entradas explico mucho más a detalle lo realmente repulsivos que llegan a ser, pero es sorprendente que esto haya visto la luz. Pero aún más decepcionante es que, además de malos, ni siquiera respetan su premisa principal: regirse por la astrología. Sosos, aburridos, repetitivos, tóxicos y nefastos. Definitivamente, una basura.

Luego de esta lectura horrible y de otra intrascendente, remonté el año con Olvidados, de Michael Grant. Es la primera parte de una saga que dudo en si continuar o no simplemente porque aunque estaba súper entusiasmado puede que sea algo tarde. Son libros bastante "viejos", y un tanto complicados de conseguir (los últimos sobre todo, y a buen precio ni de casualidad), así que me fui retrasando y ahora me pregunto si me interesará igualmente. Tal vez como auto regalo de año nuevo le de una oportunidad. Es una cuota muy balanceada de distopía con fantasía, que la verdad logró sorprenderme. Me esperaba algo mucho más "normalito", hasta cliché, y no lo fue para nada.

Por suerte la ola siguió para bien porque llegó a mis lecturas Heima es hogar en Islandés, un libro de Laia Soler que tenía en mi biblioteca desde los momentos en los que Plataforma Neo y sus portadas y tipografías eran alucinantes para mí (2015 y 2016 sobre todo, tal vez 2014). Creo que este es de las últimas camadas de sus libros que realmente me gustaron, por las épocas de "Amy y Roger" y "Un beso en París". La cuestión es que decidí darle una oportunidad y fue una excelente idea. Lo más divertido es que lo que más me tiraba originalmente para atrás era que estaba advertido de que contenía un toque de fantasía y yo presentía que eso no me iba a gustar nada pero, al contrario, fue de lo que más disfruté. Tiene un enfoque mágico/fantástico muy suave, delicado y estético, que adoré conocer. Además, no se aleja de los vínculos humanos ni del hilo road trip que promete.

Estaba por no hacerlo, pero me parece que Hoyos, de Louis Sachar, merece su lugar en esta lista respondiendo al "para mal". Es un libro intrascendente, aburrido, soso, y por si eso fuera poco, que parece prometerte mucha más reflexión de la que realmente da. La crítica lo halaga como si fuera muy profundo cuando lo único profundo que tiene son los hoyos que les hacen cavar en el campamento a los niños.

Siguiendo un poco con el hate, y luego de varias lecturas sin especial relevancia, tengo que hacer una pequeña mención a Los planetas nos aman, de Adrián Bechelli, otro más de astrología que resultó ser un asco. Horrendo, estereotipado, aburrido, fofo, sin historia alguna. ¿Lo único bueno? Es corto.

¡Una buena! Taylor Jenkins Reid me voló la cabeza con su libro Por siempre ¿felices?, novela que no sólo me revolvió la mente sino también las emociones. Sentí una banda con su historia y sus personajes y realmente lo recomiendo un montón, sobre todo si en algún momento de sus vidas cortaron con una pareja. Es plural, abierto; explora muchísimas formas de relacionamiento y de amar, cosa que de por sí no me esperaba, así que ya estaba genial, pero que además hace de una forma adorable, sentida y hogareña. Pensé mucho si poner el segundo (y por ahora único otro) libro que leí de la autora, Los siete maridos de Evelyn Hugo, pero me gustó apenas menos así que sentí que el primero era más merecedor de este lugar. Además, el "apenas menos" fue por cosas relevantes, no tonterías.

Otro libro muy positivo de mi 2021 fue Cadáver Exquisito de Agustina Bazterrica. Este año leí mucha literatura argentina y me encanta. Particularmente, de este libro me gustó todo: su construcción, su originalidad, sus personajes, su narración, y en especial (porque soy fan de estos detalles) los múltiples sentidos del título. Recomendadísimo si tienen ganas de leer algo de ciencia ficción/distopía, nacional y entretenido.

Y ya por último, jugando para el lado del mal, destaco La tercera puerta, de Norma Huidobro. Se quedó demasiado corta, al punto de ser insostenible, pero además muy inverosímil en general, y muy predecible sobre todo. No habría sido tan terrible si no contara con el grato precedente de Los nuevos, libro de la misma autora que leí en julio de 2020 y que disfruté muchísimo. Así que este tenía más peso puesto encima y me decepcionó.

Bueno, entonces, en resumen tenemos 5 "peores lecturas" y 4 "mejores lecturas". Por último, me gustaría hacer una aclaración. El poemario "La novia de Sandro", que leí en enero de este año, me gustó muchísimo. La razón por la que no está en este top es que me interioricé un poco más con la autora (cosa que no hago por lo general, pero surgió), y me sentí automáticamente muy distanciado de todo lo que me había generado en su poesía. No puedo no ser sincero con que cambió mi concepto de su obra, más allá de que es indiscutible que en su momento, sin conocerla, me gustó muchísimo. Discusión sobre si es divisible el arte del artista aparte, esa es la realidad, así que por eso no está en este top.

¡Eso es todo!

¿Cuáles fueron sus mejores y peores lecturas del año? ¡Cuéntenme!

Reseña de Cometierra, de Dolores Reyes

 Cometierra

Autora: Dolores Reyes

Libro Autoconclusivo.

Sinopsis: Dice Cometierra:

«Me acosté en el suelo, sin abrir los ojos. Había aprendido que de esa oscuridad nacían formas. Traté de verlas y de no pensar en nada más, ni siquiera en el dolor que me llegaba desde la panza. Nada, salvo un brillo que miré con toda atención hasta que se transformó en dos ojos negros. Y de a poco, como si la hubiera fabricado la noche, vi la cara de María, los hombros, el pelo que nacía de la oscuridad más profunda que había visto en mi vida».

Cuando era chica, Cometierra tragó tierra y supo en una visión que su papá había matado a golpes a su mamá. Esa fue solo la primera de las visiones. Nacer con un don implica una responsabilidad hacia los otros y a Cometierra le tocó uno que hace su vida doblemente difícil, porque vive en un barrio en donde la violencia, el desamparo y la injusticia brotan en cada rincón y porque allí las principales víctimas son las mujeres. En la persecución de la verdad, en el descubrimiento del amor, en el cuidado entre hermanos, Cometierra buscará su propio camino.

Resumen

"Cometierra" es una especie de maga. Ve cosas a través de la tierra, comiéndola. Sabe cosas sobre casos de desaparición, de violencia. El primer contacto que tenemos con su "poder" es a raíz de la muerte de su madre. Ella come tierra "de su madre" y ve cosas sobre su muerte. Luego, va creciendo, primero criada por su tía y su hermano y luego únicamente por su hermano, y la gente empieza a conocer sobre este poder que tiene y pedirle ayuda. El libro trata, en resumidas cuentas, de su período como "maga" o "vidente" al mismo tiempo que lleva adelante una vida social.

Reseña

Este libro es uno de esos a los que no me hubiera acercado a menos que hubiera una fuerza "mayor". ¿A qué me refiero? A que claramente sale de mi "zona de confort" o mi "límite de intereses". En su momento, ver que había sido un éxito tan grande (traducido, tengo entendido, al francés y al inglés) me llamó la atención. Pero en cuanto leí la sinopsis supe que había algo mágico en la trama y eso me tiró bastante para atrás, por simple gusto personal. En general, no me interesa leer magia.

Cuestión, una amiga me lo regaló para mi cumpleaños (gracias, Lola, si estás leyendo esto), así que tenía esa fuerza mayor. ¿Un libro corto y que había sido un regalo? Bueno, definitivamente no iba a decir que no.

Portada en francés.

El libro es realismo mágico. Cabe aclarar que en parte pertenece a este género porque en ningún momento la protagonista cuestiona sus poderes o, incluso, el resto de los personajes lo hace (es decir, no desde el punto de vista de que tenga poderes, aunque sí hay cuestionamientos desde el lugar del asco, el protocolo o la moral, pero no de que es imposible o una mentira). Nos propone un mundo en el que la protagonista ve cosas cuando come tierra, y esas cosas son fiables. Y eso es un hecho.

Agarra ritmo a medida que te sumergís en la lectura. Es corto, tiene un poco menos de 200 páginas, y creo que, de haber tenido más, habría sido algo cansador. El estilo de escritura es muy particular; seco, directo, fuerte todo el tiempo, y leerlo durante más de doscientas páginas (sobre todo de un tirón) podría haber sido repetitivo.

Algo que me gustó particularmente del libro es, sin dudas, la protagonista, y su forma justamente frontal de tratar las cosas. No se detiene sobre reflexiones "innecesarias". Hay una fortaleza interesante en cómo toma con naturalidad cosas de su entorno y de ella (no sólo su "poder", sino también algunos pensamientos o deseos que tiene) que me hicieron admirarla, incluso. Y esto de que no se detenga en lo "innecesario" no la hace para nada plana, ni tampoco la hace menos preocupada por lo que realmente era importante. Cuando algo le dolía, lo sentías; cuando algo le gustaba, también. No quedaba exenta de emocionalidad, pero tampoco daba mucha vuelta.

Portada en inglés.

Siguiendo con esa línea, me gustaron particularmente los retratos que se hace de las escenas sexuales. Sentí que estaban muy bien hechos y, de nuevo, me inundó de frescura la naturalidad con la que se trataban. No había párrafos enormes describiendo una previa ideal. Estaba, en el texto, escrito el deseo y su consecuencia. Y eso me gustó un montón.

Obviamente, también me llegó la sinceridad con la que hablaba de la violencia machista. Es crudo, pero no morboso: es un retrato bien situado, y bien plantado.

Como dije, fui agarrándole ritmo con el pasar de las hojas. Al principio lo leía medio reacio y luego llegué a sumergirme, conectar con la protagonista, relajarme un poco en la idea del realismo mágico. Pero también tengo que admitir que, por cómo soy como lector, mis gustos y preferencias personales, el libro no me llegó tanto como podría haberlo hecho, ya que no disfruto tanto este tipo de géneros narrativos. Y, mejor dicho, no sólo no los disfruto tanto, sino que no navego con comodidad. Es una reticencia natural, como otrxs lo tendrán a otros géneros y que como consecuencia no disfrutarán libros que están concebidos como muy buenos por toda la gente que sí lo disfruta.

Pero nada. Me parece necesario, e incluso me interesó cómo se acerca a lo mágico. El paralelismo con esto de "tragar" y "cometierra", cómo está presente esta sensación de que se ha tenido que tragar mucha violencia y en el libro el tragar está analogado con la posibilidad de ver. Me gustó el simbolismo en general que rodea al libro. Da para charlar y sacarle hilos.

Así que nada. No tengo muchísimo más para decir.

Mi puntuación:

7/10.

Reseña de Cadáver Exquisito, de Agustina Bazterrica

Cadáver Exquisito

Autora: Agustina Bazterrica

Libro autoconclusivo.

Aviso de contenido: violencia explícita, maltrato.

Sinopsis: Una sólida y escalofriante pesadilla futurista en la que el canibalismo es legitimado en gran parte del mundo a causa de un virus que afecta a los animales y resulta mortal para los seres humanos. ¿Qué resto de humanismo puede caber cuando los cuerpos de los muertos son cremados para evitar su consumo? ¿En qué lugar queda el vínculo con el otro si; de verdad; somos lo que comemos? En esta despiadada distopía -tan brutal como sutil; tan alegórica como realista-; Agustina Bazterrica inspira; con el poder explosivo de la ficción; sensaciones y debates de suma actualidad

Resumen

En un futuro, la gente ya no come animales. Es más, la mayor parte de los animales ha sido erradicada, destrozada con saña, asesinada "por seguridad", a partir del miedo colectivo que produce un supuesto virus proveniente de cualquier animal. Pero a pesar de que ya no se comen animales, se sigue comiendo carne...Es decir, canibalismo.

Algunos humanos son criados específicamente para ser comidos. Hay frigoríficos de carne humana, y en uno de ellos trabaja Marcos, el protagonista de esta historia, cuya vida se estabilizó en la miseria hace un tiempo y a quien sólo la llegada (como regalo de un "amigo") de una de estas humanas hechas para ser comida va a hacer tambalear...no necesariamente en un buen sentido.

Reseña

Me alegra mucho haber leído y terminado este libro. También me parece bastante curioso cómo arranqué a leer "amor en minúscula" de Francesc Miralles esperando que hablara fundamentalmente de la relación humanos-animales y no lo hizo, pero por una cosa o por otra este otro libro terminó apareciendo muy pronto. Y claramente, sí toca el tema.

Portada en inglés.
El libro es de una
autora argentina <3

Contrario a lo que me pasa en general, estuve pensando mucho en por dónde encarar esta reseña. Mucho más de lo normal. Suelo dejarme llevar por la redacción e ir acomodando los puntos destacados en mi mente a medida que voy avanzando, y a lo sumo corrijo el orden o un par de cosas a posteriori. Pero en este caso, me quedé pensando bastante. También puede que tenga que ver con que estoy cansado, por eso también leí poco este tiempo, y leí más lento este libro de lo que podría.

Pero después de mucho pensarlo me di cuenta: voy a empezar por el título.

Es lo que llamaría un título "multifacético". Contiene muchísimas aristas que apuntan a diferentes partes conceptuales o concretas del libro, y quiero detenerme a hablar de eso como primera cosa.

En primer lugar, y vamos a lo más obvio, se trata de un libro que explora la línea entre alimento/comida y cadáver. Cuestiona (e incomoda) lo que comemos, hace hincapié en que la gente naturalizó comer personas que hace instantes estaban vivas, personas que vivieron vidas modificadas genéticamente para complacer gustos extraños y específicos de los consumidores, personas que murieron con miedo, a las cuales se les mutilaron extremidades, las cuerdas vocales para que no pudieran gritar o hablar, a las que se las trata como cosas. No es necesario, creo, que explicite la analogía hacia nuestro mundo actual. Es una técnica que a mi parecer en este caso funciona muy bien, la de "imaginate si fueras vos" o "llevemos la red conceptual que sostiene tu mundo a un extremo". Me hace acordar a un cortometraje que simulaba una realidad en la que la heterosexualidad fuese mal vista para "explicitar" lo ridículo que era que la homosexualidad estuviese mal vista.

Es interesante porque, con este tipo de estrategias, se pueden conseguir tres tipos de reacciones muy claras (obvio que hay matices): enojo (negación, bronca), acuerdo, e indiferencia o interés situado. Este último sería el caso de quienes no entienden o no comparten la analogía y, al no moverles nada muy profundo, quedan indiferentes o entienden la situación como atroz (en este caso es atrocidad, pero podría ser otra emoción) pero la sitúan en bases muy distintas, no lo ven comparable. Y ¿por qué resalto esto? Porque me parece clave que la autora se encarga al 100% de introducir los elementos uno a uno, milimétricamente, para que sea casi imposible que no te movilice de una forma o de otra. Y ojo, no digo milimétricamente como sinónimo de que el libro no tiene naturalidad o parece forzado: para nada. Lo cual es todavía más difícil de lograr, creo yo, así que doble crédito.

Ejemplo del juego
"cadáver exquisito"

A lo que voy es a que de entrada nos plantea un mundo atroz, morboso, oscuro, y luego va profundizando en eso, planteando en distintos personajes distintas formas de afrontar esa nueva realidad, y logra erigir al protagonista como "la perspectiva que falta" y al mismo tiempo asociar eso con "la perspectiva del lector, de vos, que estás ahí, leyendo". Te conecta con el protagonista muy sutilmente, al principio existe una razonable distancia con sus acciones y pensamientos, y luego poco a poco entendés que el personaje justamente está en un momento visagra y por eso te representa. Vos, cuando arrancás a leer el libro, no sos ninguno de los tipos de personaje con una postura definida sobre la situación. Bueno, el protagonista, al parecer, tampoco, y por eso va convenciéndote suavemente de que te metas más y más en el mundo, en interiorizarlo.

Quiero remarcar algo muy importante: que diga que está en un momento visagra o que está en parte "en blanco" sobre ese tema para que el lector pueda completarlo con más facilidad, no es para nada decir que el personaje no está bien y sólidamente construido. De hecho, hay una escena de este libro que me hizo pensar, por primera vez, lo loco que es darle vida a un personaje, y ponerme en la piel de Bazterrica a la hora de escribir esa escena. Debe haber sentido que el personaje hacía por sí solo las cosas, por ejemplo, por su personalidad.

Más bien, a lo que apunto con aquél comentario de la visagra, es a que me sorprende (gratamente) lo bien incorporada que está la técnica.

En segundo lugar, volviendo al título y sus significados: por si no lo conocían, hay un juego popular llamado "cadáver exquisito". Básicamente, consiste en que una persona dibuja la cabeza de algo/alguien en una parte de una hoja y luego la dobla y la pasa a otra persona de forma tal que ese otro sólo ve las líneas finales de lo que dibujó, y ese otro continúa el dibujo (sin saber lo que hay arriba, sólo siguiendo esas líneas) y repite el proceso. Así hasta que se da por terminada la figura y al desvelar el dibujo queda algo raro, nuevo, una combinación extraña.

Bien, entendiendo ese significado de "cadáver exquisito", es que se abren más posibles interpretaciones del título. Más aristas: ¿dónde está realmente la división entre animal y humano? ¿Viste cómo podían mezclarse las realidades a este punto? Somos todos partes y partes de cosas, y en su conjunto, ¿cómo quedamos? ¿Te gusta tu resultado final?

Portada en francés
(me parece preciosa)

No sé si llego a expresar toda la profundidad con esas preguntas disparadoras, pero espero que se acerque. El punto en parte del título del juego en sí es unir dos palabras que parecen ser imposibles de unir en realidad. Y ahí entra una tercera arista. Parecía imposible cruzar ciertos límites...hasta que no lo es. ¿Qué tan realmente incompatibles eran esas palabras, antes incluso?

En fin. Eso es todo lo que pensé del título.

Un par de otros comentarios, más generales: el desarrollo de la trama me encantó. El ritmo, el motivo/la historia, los personajes, la innovación. Cómo se plantea lo oscuro.

Y el final.

El final me impactó, me encantó. ¿Podría haber sido distinto? Sí. Y capaz habría quedado bien. Pero este me parece que queda fantástico. Resume todo lo que quedaba en el título, además. Le da incluso otra vuelta de tuerca.

La autora escribe fantástico, posta me encantó, me encantó el libro en general. Adoro (creo que esto ya lo había dicho) cuando los títulos ya son parte activa de la obra. Porque se supone que lo son siempre, pero ¿vieron que hay títulos que no transmiten nada y otros que tienen toneladas de significado por donde los mires? Bueno, este es uno del último caso, y me encanta.

Otro dato de color: es muy emotivo. No taaanto, pero tiene sus escenas polenta. Le puse varios post its y hasta lagrimeé en un par de ocasiones.

En fin.

Lo recomiendo una banda.

Mi puntuación:

10/10.